Dos.

¿Dónde está la perfección? se preguntaba el poeta desarmado. Su pluma le miraba burlona.

Llovía, llovía muy fuerte al otro lado del cristal.

Hay personas con ideas y valor. Por eso se mueve el mundo. El mundo se lo han prestado a los valientes. El día en que el hombre deje de pensar y se acobarde... no quiero pensar en ese día, el día del papel en blanco.

Pero es que "el hombre" no existe, "el hombre" ni es valiente ni piensa ¡Se acabó la era "del hombre"!

Que dé comienzo la de las personas.

Cuanto más lo pienso más me doy cuenta de que es así. Pero nunca entiendo del todo estas cosas. Quien crea, lo hace siempre dialogando, siempre son dos y nadie se da cuenta. Quien dibuja, primero piensa, después dibuja y su dibujo le contesta... y vuelve a pensar. Quien toca un instrumento, toca, y esas notas le contestan... y vuelve a tocar. Siempre son dos; dos caras de la moneda. Dos caras que hacen una y que están perfectamente unidas. Dos caras que, a veces, son opuestas. Es siempre un diálogo precioso del que nace algo. De uno solo, nunca salió fruto alguno. Uno... y siempre a su lado Dos. Nadie está llamado a estar solo, y todos lo están a ser valientes: ¿Qué haremos con este mundo prestado?

Es el gran misterio del amor y la libertad. En la vida hay que tener algún porqué y algún para quién. Sino la vida es un papel en blanco que nosotros mismos no entendemos bien... blanco como la nieve que lo deja todo tan silencioso ¿qué vamos a entender si no pone nada? Es en esa vida blanca donde salta Segismundo y su refrán: ¿Y teniendo yo más vida, tengo menos libertad? Una ilusión, una ficción... ¿un sueño? No, la vida es mucho más. La vida también tiene dos partes: una es soñar, y la otra, despertar.

Todas estas cosas pienso y mi pluma sigue mirándome burlona, mientras llueve, llueve muy fuerte al otro lado del cristal.

Magdalenas

De cabellos rizados y ojos azules
hebrea, alta, bella,
lloró su pena sin hablar,
sólo lloró ella.

de plata fina,
de agua limpia,
de verde resplandor
saladas, escondidas
brillantes, encendidas
lágrimas de amor.

pesadas por pisar el pasado, y limpiarlo
como limpiaron el polvo de los pies de su Señor
y a sus pies estuvo cuando sediento murió.
a sus pies... lloró.

El lado oscuro de la luna.

Tonto el que no entienda,

cuenta la leyenda

que una hembra gitana

conjuró a la luna

hasta el amanecer.

Nadie puede guardar

todo el agua del mar

en un vaso de cristal

dime luna de plata,

¿Qué pretendes hacer con un niño de piel?

¿Cuántas lagrimas puedes guardar

sola en el olvido

sola con su espíritu

sola con su amor y el mar

en tu vaso de cristal?

Hijo de la luna.

Y cuando abri la mano y la deje caer

rompieron a sangrar las llagas en mi piel

y en las noches que haya luna llena

será porque el niño esté de buenas

y con sus pétalos me la curó mimosa

que una rosa es una rosa.

Y si el niño llora

menguara la luna

para hacerle una cuna.

Y si el niño llora

menguara la luna

para hacerle una cuna.

Una cuarta parte

Una cuarta parte

ya es bastante.

Ya tiene un peso,

ya es ración del queso.

Una cuarta parte,

larga para olvidarte,

corta comparada

con lo que aún le falta

"Una cuarta parte"

pondré por título

a la cancion de la tarde

donde todo es arte.

¿Iteligente porque sabe?

¿Inteligente porque sabe?

¿Sabio porque entiende?

Culto, erudito... todo es nada.

Pero la nada es infinita.

¿Sabe? ¿Conoce? 

No importa.

¿Es inteligente...? depende.

Ojos, no cabeza.

Dos. todo duplicado.

Lo repetido importa.

Una no es ninguna.

Pero la nada es infinita.

Presume... deslumbróse a las puertas

era la única norma

mirar abajo, no arriba.

pero una no es ninguna...

¿Demasiado?

No, demasiado poco.

¿Donde está el problema? 

I, O. I, O.

Recopilando frases que se dejaron caer, se sembraron sin querer.

"Todo lo que debemos hacer es trabajar con constancia y esfuerzo en los momentos diurnos."
Dijo una vez a un público selecto. Saqué mi libreta y apunté con desconfianza e interés prematuros.
"Hablamos con la boca cerrada. Hemos dado un paso de gigante al volver a la infancia."
Volaba la tinta sobre mi papel amarillo. ¿Sería aquel discurso el bombazo de mañana?
Soy periodista, mi vida es mía y sólo a mí me gusta vivirla. Escribo, canalizo mis explosiones de arte.
Nadie me ha enseñado nada, descubro y aprendo. Pero hoy, será la última vez que diré esa frase.
Por primera vez he oído palabras que han hecho sonar la bocina en la escotilla. Ese chico... habla.
"Desfallecen en la soledad. Aquí crecieron y se criaron, aquí se desarrollaron para ser expresadas"
Así definió él sus propias palabras, y yo, humilde, las escribo sin atreverme a tocarlas.
"Hasta que la verdad prevalezca, hasta que el mundo sea mundo, no descansaré. Y para luchar, tendré como arma, la sabiduría de los que considero sabios, la perspicacia de los que considero perspicaces, la humildad de lo que son humildes y la conciencia de que llegaremos lejos."
Estalla el público entre aplausos y lágrimas. Yo caigo de rodillas en el suelo duro y seco.
¿Quién me nombró digno de oir estas palabras? Dime quién y le preguntaré ¿Porqué a mí?
Surcaba el tiempo el mar de nuestra esperanza, y se escondió el sol tras la luna, y ella tras su sonrisa ocultaba pícara el cronómetro de nuestros corazones.
¡Ay! el tiempo, rápido y cruel. ¿Porqué ahora ejerces tu poder?
"Solo es una forma de ordenar nuestro movimiento" "Condenado a la soledad, no perece, no conoce" Apuntaba él ante nuestras caras de protesta.
Se acababa el día y con él la conferencia. Seguí apuntando, sin detenerme, sin detenerme.
"Así es el hombre, sombra de lo bello, crítico con lo magno y magnánimo con lo feo."
"Escribo sin normas, sin barreras de coherencia, sin correcciones de perfección."
"El nombre es el reflejo de una vida"
"Si pudera alcanzarte con mi puño, te convertiría en portador de mi tatuaje"
"Quedo yo, con otro tiempo, con otro viento, con otro canto, y con otra voz."

Las buenas historias pueden parecernos largas y aburridas cuando las vemos escritas.
Al leerlas, sin embargo, nos llevan a toda velocidad, como las olas hasta la orilla.
No nos damos cuenta y ya las hemos acabado. Hasta nos da pena despedirnos de ellas.
Algo parecido me pasó escuchando a este joven orador, y me dije, démosle una segunda vuelta.

Adivina, adivinanza...

Hay un rincón, estrecho y gracioso.

sin descanso se mueve de un sitio a otro.

Cambia de escondite por puro ocio,

y así sobrevive, puro, limpio y precioso.

Cada vez que le ven, se retira elegante,

Él elige a sus fugaces visitantes.

De mil maneras el rincón se presenta:

Oscuro, fuerte, infinito o inerte.

De sencilla figura y bella estatura.

un rincón de bien y verdad.

Sin escondite para esconderse,

Todos le vemos y nadie le entiende.